Plus je vais au fond de moi-même

moins je suis seul

(P) je ou on? Au moindre doute je dit on

Lettre de cachet

On interne pour moins que ça.

                 Je m'interne pour ça.

                 Je m'interne sur mes marges.

*

   Le centre, eau territoriale de mes faiblesses, m'est de tout repos, ai-je des forces?, je le saurai sur la route à mon rebours, de toutes les espèces, l'homme seul est capable d'aller contre sa nature, vers lui-même, pour sa grandeur et son malheur:

(P) Un petit pas contre la nature de l'homme, un grand pas pour l'humanité.

   L'Homme en tant que joyau de l'Evolution est la somme des assauts que des hommes lui ont fait endurer,

(P) A chaque génération, un homme doit se considérer comme étant lui-même descendu des arbres.

   Ne crions pas victoire. Dans la guerre qu'en descendant du singe l'homme a déclenchée contre sa nature, les conquêtes deviennent sa deuxième nature, le centre, avec la gravitation pour alliée, a toujours le dernier mot, les plus vaillants subissent sa loi.

   L'anthropologue remonte l'Amazone pour remonter le temps, aux confins de la civilisation habiteraient ses ancêtres.

   Le psychanalyste d'une enfance en fait deux, une pour son patient, une pour l'Homme.

   "Deviens celui que tu es!" - pour ce faire, l'homme en particulier va dans le sens opposé, de l'exotique vers l'ésotérique, de l'originel vers l'original, plus récente est la couche plus elle est authentique.

   Les sciences réduisent les marges de manoeuvre de l'homme en particulier, de ce qu'elles recensent il ne revendiquera pas les droits, au rythme où vont les connaissances, bientôt ne lui restera que l'ipséité négative.

   La boucle bouclée. Pour devenir celui qu'il est, le premier homme en particulier se demanda "Pourquoi moi?" en détail, le dernier homme en particulier se demandra "Pourquoi moi?" en bloc.

Le voyage vers l'épiderme: A/R

   Plus je creuse, plus je découvre le même, en touchant mon fond je touche le fonds commun,

(P) Il est plus facile de me percer que de m'effleurer,

pour devenir celui que je suis je dois fuir le centre qui ne connaît pas le singulier.

   (S) "Connais toi toi-même!" - c'est fait, c'est dans mon moi irréductible que je reviens au même, l'in-dividu - l'a-tome humain - est ce que le collectif fait de mieux,

(P) Je me désolidarise par avance de ma psychologie.

   A.R. me dit: "J'ai vécu à côté de ma vie", banal, nul ne vit au centre de sa propre vie, au centre rien ne vous est propre, dîtes plutôt: "J'ai vécu au centre de la vie de l'homme en général", alors que vivre votre vie, c'est vivre sur les marges de l'homme en général en vous.

   (P) Se concentrer pour mieux se désorbiter,

le mouvement centrifuge exige une concentration extrême, distrait, le cheval rentre sans faute à l'écurie,

(P) Laisse-toi aller, tu ne risques pas de te perdre, la spontanéité est le plus sûr sentier au même,

et des plus longs, elle offre des digressions qui en masquent le caractère battu,

(P) J'ai déraillé en hommage à Euclide.

   Pour se ressembler il suffit de se laisser aller,

(P) L'homme seul est une redite, à deux, une litanie.

   L'imitation fait accroire que la mêmité est un choix,

(P) L'âge d'or de la mêmité: quand les hommes n'avaient pas besoin de la mode pour être tous pareils,

alors que nous en venons nous y allons, hors du même on ne fait que passer,

(P) Qui n'imite s'imite.

   Le chat se cache pour mourir, l'homme en particulier se cache pour se répéter qui est mourir de son vivant, au risque de faire si peu surface que le doute: Suis-je? - définitivement l'ensevelisse.

   (P) Ne sois pas semi-conducteur! - Et le reste du temps?

   L'homme en particulier ne le sait que trop bien, il n'est pas tant, nul ne l'est, pour ne pas vivre au-dessus de ses moyens, non, pour ne pas vivre des moyens de l'homme en général, il s'épargne.

   Le mégalo se terre pour cause de mêmité quand dehors le dogme de l'altérité fait rage,

(P) Quand on a l'altérité facile on en connaît la recette.

  En ces temps qui érigent le solipsisme en humaine condition: (S) Ce que l'autre a derrière la tête, lui seul le sait et encore, - je vous dis:

(P) On peut toujours s'entendre, soyons sourds.

Du centre ne soulagent que les vers

   Le moi se gagne par-delà les marges, l'intensité naît du centre, du centre inné.

   A l'état naturel (dixit Hobbes, Nietzsche, Freud, Elias), l'homme fut maniaco-dépressif, oscillant entre la passion et l'indifférence - le tiède? ne connaît pas. Habité par peu d'appétances et d'aversions, il les poursuivit sans relâche - quel vertige quand rassasié, quelle détresse quand insatisfait.

   Pour survivre, l'homme devait mettre de l'eau dans son vin. Peu d'eau, précise Hobbes, juste sacrifier sa pire aversion, la compagnie d'autrui, juste abdiquer sa plus grande appétance, la domination d'autrui, - et ce qu'il a perdu sur les extrêmes, il ne cesse de rattrapper, centuplé, au milieu, le risque de ne pas passer la nuit en moins.

   Le procès de civilisation enrichit la gamme et baisse la flamme.

   Les primitifs ont vécu dangereusement mais spontanément, tu en as vu un, tu les a vus tous.

   Les modernes vivent touristiquement mais chichement, avec filet.

   Pour recouvrer l'intensité d'antan, l'homme en particulier "revient aux choses simples"; pour éprouver la puissance, il fond dans l'homme en général; pour dire "je" dans la puissance, il se raconte pas mal d'histoires, en vers, si possible.

   En puissance, rien ne vaut la souffrance physique, une migraine fera oublier sa vocation à un Jack l'Eventreur.

   Mais la douleur ne permet pas l'individuation: jamais je ne me ferai un nom avec le mal d'estomac que me donne l'avocat et qui pourtant me foudroie.

   Après la santé - la conservation du spécimen -, la chaîne de la procréation - la conservation de l'espèce - procure les plus fortes sensations.

   On ne se fait pas un nom avec la douleur, mais que celui qui ne s'est pas senti spécial, que dis-je, unique, dans sa façon de faire la cour, dans son art de procurer du plaisir, dans ses rapports avec sa progéniture, dans son abstinence même, me jette la pierre.

   Hélas, l'amour est centripète, trente siècles de génie poétique n'y ont rien pu - "Nous faisons toujours l'amour de la même façon. L'expérimentation est pour celui qui ne sait pas ce qui est bon" (Meïr Shalev, Esau).

   "Jacob servit sept ans pour Rachel, à ses yeux ils parurent quelques jours à cause de son amour pour elle".

   La nuit des noces, Laban, le père de Rachel, dépose dans son lit la soeur aînée, Jacob ne s'en est pas aperçu: "Vint le matin - c'est Léa!" (Genèse XXIX:20,25). Le plus fou des amours bibliques n'a pas pesé lourd contre une nuit de luxure bien méritée,

(P) La nuit, tous les trous sont noirs, je vote Edison,

l'inventeur de l'amour centrifuge aura le Nobel des Nobel.

   Du centre ne soulagent que les vers, les marges, la prose tolèrent: le poète, en rimant l'amour ajoute une strophe à l'Ode à l'Espèce,

"Dans la forêt

                        Par moins cinq degrès,

                        J'ai enculé

                        Le sol gelé."

   Le dernier mot de ce chantier sans fin appartient aux Sixties, qui ont fait de la libération sexuelle le parangon de l'individualisme...

   Qu'est-ce que la ruse de l'Evolution peut nous réserver de plus tordu que ce fier individu, épanouit dans son rôle de chaînon égoïste?

Un homme va sur les traces de l'espèce

   Il commence par faire un tour au centre, patrie des émotions fortes, y prend son pied, Et moi dans tout ça?, se demande-t-il, si (S) Le style est l'homme même, ce qui ne se prête pas au style n'est pas de son même, centre et style ne font pas bon ménage, le salut passe par les marges, il s'éjecte en périphérie,

(P) Tous les goûts sont dans la culture,

le voici touriste tous risques, il dit Oui! à tout ce qui bouge,

(P) Pourquoi un si tu peux deux,

jamais deux sans trois, le ciel est sa limite, mais

(P) Vouloir, c'est ne pas pouvoir autrement,

plus il s'éloigne du centre, plus il peut autrement, sur les marges tout crie: Ce n'est que possible!,

(P) Que veut l'homme? vouloir, mais ne peut, Que fait l'homme? il veut bien,

il veut bien à en vomir, l'exubérance de sa palette le bloque, comment devenir celui qu'il est?, par le style, les marges seules se prêtent au style, mais sur les marges on peut autrement, faute de vouloir, ce n'est que maniérisme, or

(P) Six excentricités ne font pas un style,

Que faire?,

(P) Dis Oui!, et faute de mieux, Non!,

le même étant l'appauvrissement de soi par le style, il se remet à l'ascèse,

(P) Pas un si tu peux deux - de Pourquoi à Pas en attendant moi,

il va à rebours de sa culture qui est sa seconde nature,

(P) l'ascèse trahit l'enfant gâté,

il n'arrose que l'arbre qui cache la forêt, se recroqueville autour,

(P) Et le reste du temps?,

Que chacun cultive son désert,

(P) A mon vide nul ne peut vaquer,

il passe le gros de son temps à détailler le Non! à tout ce qui brille, naturel et artificiel, guettant un Oui! rare et convulsif,

(P) Pas de mirage sans désert.